Amico mio,
lasciami incominciare con una mia poesia: prometto che non la farò più.
Ma in questi giorni di grigia nebbia sulla Bassa e spaventi dentro il cuore (finirà, non finirà, non finirà mai…) la memoria di un passato che appare favoloso perché irrimediabilmente lontano infila nell’anima, inevitabilmente, malinconia e rimpianti.
Un scartossìn. Ognuno di noi ce l’ha in tasca. Il mio è ormai sliso dagli anni. Ma ancora pieno. Il tuo?

UN SCARTOSSÌN
Gò messo soto la foreta
un scartossìn de versi poareti,
nati nel silensio
de ‘na note sveja:
la luna che spiòcia da un s-ciantìn de celo,
un rossignol che canta la so pena,
mi che caresso
i to cavei de seda …

Gò messo soto la foreta
un mucetìn de sogni buteleti
sgolà via leseri come la polva
in mezo a ‘na stradela:
un pugnetìn de mus-cio con la neve,
‘na statuina profumà de sloti e zenda,
un caretìn de legno rosegà dal tempo,
‘na scarsela de sassèti piena,
un moscolo, ‘na sfiondra, dù puoti,
un slusegar de luna contro i veri,
un zigo de butìn soto la tola,
‘na nina-nana despetenà dal vento de la sera.

E ‘na vecia fola che ogni note scominziava lenta
e pian pianin se smorzava sui quarei de tera:
drento la gavéa l’udòr dei fossi a primavera
el fogo dei brugnei, i basi colegà su l’erba,
le caresse lesére sui cavéi,
le bissaboe de i buteleti ne la polva …

Fola de tabari sgiònfi de vento e neve,
de grunbiai che a marso i s-ciocava a l’aria
come vele tra le onde.
Su la porta, tra s-ciantìsi de farfale
e un canto de piopi contro vento
me bupà s’indormensava lento,
impissà dal sol che se desfava a poco a poco
su le so spale storte…

Un s-ciantìn de scaie
de ‘na vita intiera
drento un scartossìn de versi
pocià ne la malinconia
de ‘na note sveja.

[Dante Clementi]